O fim e os surfistas.

Acabou. Ontem acabou. Mas fui lá ver como era isto da praia acabar. Não havia quase ninguém: as barracas da concessão removidas. A praia subida, enchida pela maré. Um rapaz a terminar a sua cor, duas gajas, quatro surfistas. E eu. Mas ainda fazia calor. E fiquei.

Digo surfistas e sorrio. Um dia destes verei os surfistas da minha zona fazer algo de parecido com aquilo que os surfistas dos filmes americanos fazem, que é surf. Os meus amigos de cá brincam na areia, literalmente, e de vez em quando, no mar também. Mas não é surf, pois não?

Gostava eu de ser como estes meus surfistas, saber inventar que faço, que aconteço, exibir sem pesar as minhas centimétricas capacidades e depois seguir, correr se for caso disso, ou apenas ficar por ali, por aqui, um estranho dever cumprido este, o de na realidade não ser capaz de fazer nada de jeito mas isso nem ser assim tão importante...