A Impossibilidade segundo António José Seguro.
A pele hidratamos e a carne. Oleamos os tendões à espera. E passa a hora, que é breve segundo, para nada houve tempo, espaço, verdade.
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Este trabalho de almofariz, como podia correr bem?
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Não tens pressa, as costas contra o que pensas ser o definitivo muro, fazes a que julgas ser a definitiva força, o muro cede e transforma-se em chão. Vês, agora tudo é outra vez possível.
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Não precisas de asas: a terra voa contigo.
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Prender as peças soltas não é uma espécie de prisão?
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Nunca se sai de alguém por onde se entrou.
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O iogurte é uma metáfora ardilosa: ele há os de aromas e ele há os com sabor. Assim os anos, ora um aroma, ora um sabor intenso. Não duvidem, o fim sempre será um iogurte magro, comido até ao fim mas a medo, a embalagem atirada para um buraco que recicla.
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Sempre que vejo essa gabardina páro de pensar.
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O desvão: procuro e não encontro.
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Nunca foi tão necessário o engenho.
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Não vale a pena reclamar, nisto do corpo também as leis do mercado são soberanas.
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Aconteces como quem parte um vidro.
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Guilherme, o taciturno: sexta-feira.
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É sábado e tenho um humor vítreo.
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Destruir à paulada, refazer como se nada.
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Dor sinuosa, abdominal.
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Semanas e semanas. Descem e sobem persianas.
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E as folhas do Gingko da Portucalense tão verdes, tão jovens, tão pelo meio harmoniosamente fendidas, tão decididas a ser, a estar, a iluminar.
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Suporte vital, as mãos tão escassas.
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Haverá uma página em que eu conseguirei meter lá tudo.
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Não requer mais água o peixe graúdo?
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Define-se valete como um rapaz que olha de lado, à espera. Agora vamos falar de outro jogo.
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Há jogadores de futebol que só são bons na primeira parte. Se a equipa deles dependesse não havia campeonatos para ninguém nem, fossem eles a maioria, nunca as partidas acabavam, a meio da segunda parte saindo eles todos, lesionados.
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Neste copo de base larga está o meu sangue. E neste caso uma pedra de gelo vinha mesmo a calhar.
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Escrever sobre a morte é uma forma de não ter coragem.
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Há por aqui demasiado sangue. Conheces algum sucateiro?
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