The end.

Veloz, sempre veloz.

Nunca chega, o fim.

Até que chega.

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Mais do que o frio de Agosto

Será o frio de Setembro a condenar o

Sangue à definitiva desordem.

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Ganhas a luz. Ou o seu contrário.

Mas, não sendo isto um

Jogo sim o arrastar destes

Muitos dias, não farei daqui

Hábito que me cubra,

Gesto que me dispa.

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E o corpo é uma palavra que se divide em dezenas de sílabas.

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Até parecem magras as mãos.

Como explicações possíveis ofereço:

Atrofia dos interósseos; o abandono

Do sangue; um sopro de morte

Que por aí começa.

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Um coração de vidro,

Espelhado para que não se saiba.

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Nadavas, ou seja, ias-te embora.

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Era apenas um cavalo de madeira e porém

Este xadrez mudaria se jogado com

Cavalo de Tróia e um fósforo.

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O azul vai desaparecer do mapa.

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Não entendo o que estava a fazer naquele café há vinte e cinco anos.

Menos ainda o que hoje aqui faço: esqueço-me de pedir, perco dinheiro, uma vida.

Tenho de abandonar esta vida de cafés.

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A “primavera de um amor futuro” tornou-se mais difícil de adivinhar

Dado o aquecimento global e o sexo fácil.

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E nada como um sorriso para corrigir a temperatura ambiente.

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Um resumo rápido: vejo, deixo de ver. Acelero, paro.

E não é esta uma condução cuidada?

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Tão fácil, um hábito.

E, porém, nunca a

Roupa adequada.

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E, olha, que velhas estas palavras.

Como degraus que, de gastos, não

Sobem, falham.

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Na coudelaria de Alter, ao contrário de

Alice, é a casa que cresce.

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“Um dia destes vou-me embora".