Começo de Outubro.

O meu silêncio estarrece
os pássaros. Eles fogem.
E deve inquietá-los.
Também a bola de
futebol, poderosa
arma contra tudo o que
voa. São as
casas feitas para
ser pombais, eu acho.
A vida humana nelas é
um prefácio.
Onde vivo há já
um pequeno pombal.

Tão meu, chegar
(quase) no fim
da festa.