18ª cefaleia.

Ultimamente tenho tido menos gente que me ouça. Compreendo. As histórias começam a ter a sua repetição.
A minha conversa, que sempre a tive como agradável, é como aquela massa que se põe na sopa e que desenha uns cotovelos. Mais tarde ou mais cedo estamos fartos de comer massa aos cotovelos. Calha que tenho tido mais coisas para conversar, e sem destinatário perto. Este desequilíbrio na balança comercial da palavra faz de mim quase como uma pequena China do Verbo, um Taiwan, ou até, reduzindo ainda mais o modelo, uma Macau. Verbo a mais, destino a menos. Como para estes países, ou regiões, ou cidades, coloca-se sempre alguma dúvida sobre a qualidade do produto, a sua manufactura. Fala-se sobre trabalho infantil, horários abusivos, despedimentos arbitrários, gente do campo a viver em barracos nas traseiras da fábrica.

Eu esclareço: quem trabalha – ou não – sou eu. Tenho quarenta e seis anos, a caminho dos quarenta e sete. Vivo nem perto nem longe do sítio onde trabalho. E o que escrevo tem óbvias deficiências de manufactura, mas – que querem? - sou cesteiro, não Cutileiro…

Ouve-me porém a minha cadela fielmente sempre que é necessário. E, as mais das vezes, é-me suficiente, e até preferente. Um que outro ruído canino, escasso, discreto mas inciso, é tudo o que obtenho como resposta. Donde que as minhas palavras ressoam na sala e ficam a lidar comigo logo depois de saídas, a pesar, a decair lentamente até ao chão, onde Cefaleia se encontra deitada a meus pés. Sinto-me então obrigado à resposta, ou ao silêncio, ou à correcção do raciocínio feito, porque saiu.

Um exemplo: ainda um destes dias eu dizia: “sabes, eu não acredito em nada do que me é dito, nada…”. Logo corrigi: “bom, acredito em algumas coisas, naquilo que é dito com um tipo diferente de intenção…”.
A seguir pontuei: “claro que é difícil valorizar a intenção que está por detrás de algumas coisas…”.
Depois corrigi: “enfim, se calhar fala quem fala com mais verdade do que eu, ao fim e ao cabo sabe diferente…”.
Aqui franzi a testa e atalhei: “não, eu sei o que quero, e sei o que não quero…”.
Cefaleia levantou-se e foi beber água. Depois pôs-se a olhar lá para fora. Um temporal impedia-a de frequentar o terraço. Estava nitidamente farta de me ouvir. "Não, ouve, eu sei o que quero e o que não quero!" Cefaleia levantou-se sobre as patas de trás e começou a arranhar a porta lá para fora, impaciente. "É que fazer alguém feliz não é fácil!".

O olhar da cadela devolveu-me a utilidade deste último raciocínio. Dizia ela: "fazias-me feliz se parasses este vento e me deixasses ir até lá fora ter umas férias da tua pessoa... '-te foder, meu..."
Estranho...