DêDêTê (desconfia dele também...)

Bater não.

2012-01-20T20:39:00.002Z

Hoje apetecia-me bater em várias pessoas, de vários escalões etários. Bater não, MUTILAR!

Lugo, Reis 2012.

2012-01-17T00:30:00.000Z

Uma nave pousada na cidade.

Movimentos brownianos?

Best of Lugo?

O melhor de Lugo?

A Coruña - 2, Reis 2012

2012-01-17T00:28:00.000Z

Eu acredito na luz da manhã.

E no campo logo ali.

ÀS vezes há cidades que ficam mais bem vistas ao longe. Outras vezes não e são as mesmas cidades!

A Coruña - 1, Reis 2012.

2012-01-17T00:27:00.000Z

Barras em código.

The Wall.

Era festa e foi-se!

Os Reis, a Galiza; A Coruña, Lugo...

2012-01-17T00:25:00.000Z

Sou e não sou de rotinas. E uma é esta: os Reis na Galiza. Que nos últimos dois anos ganharam outra luz, diferente.
A duas cidades me desloco: à Coruña porque nela a minha filha espera ainda e com o maior empenho, senão ilusão, a chegada dos Reis; a Lugo, para rever um já velho Amigo, o Hector.
Daqui e daí estas fotografias que anexo. As da Coruña, porque próximas, mais cruas, cidade de que sou íntimo. As de Lugo ainda não, turísticas um pouco, por respeito.
E é assim: come-se, bebe-se, sendo a partícula "se" particularmente decisiva...

26 a 31 de Dezembro.

2012-01-10T23:50:00.000Z

a flor do tabaco é das mais preciosas.

faço, faço...

morta; mas natureza?

irão, república islâmica.

18 de 2011

2012-01-01T02:31:00.000Z

(no specific order)

primeiro concurso de saltos (50 cm) da Cata.

Marisa Monte - Descalço no Parque.

ver Nanni Moretti no Caos Calmo.

Adele - I'll Be Waiting.

o casamento da Rosarinho.

Duas Quintas 2005 tinto.

ir ao Haagen Dasz da foz com a Cata.

um certo almoço na Apúlia.

David Carson no espaço Quadra.

praia do Mindelo com a Cata.

um poema da Regina Guimarães.

To Love Again - Doris Lesssing.

dZihan & Kamien - E.P.A.

Teneguia Negramoll 2003 tinto.

Uma Separação - Asghar Fahradi.

a arte urbana não encomendada da cidade do Porto.

Contos de Italo Calvino.

Ano Novo.

2011-12-31T18:44:00.000Z

Feliz 2013, ou isso...

Dezembro 1-25 part three

2011-12-28T01:18:00.000Z

Mil anos de perdão.

Esposende.

Noite planetária.

Ela está contra o desvio.

Dezembro 1-25 part two.

2011-12-28T01:11:00.000Z

À porta da cadeia.

Luz dupla.

Salazar, Hitler, Jesus.

As luzes que os cogumelos nos fazem ver.

Dezembro 1-25 part one.

2011-12-28T01:06:00.000Z

Cavaleira!

...amor!

O bazar que nos resta.

Soltem os prisioneiros!

Porto Seguro.

2011-12-27T17:59:00.000Z

"E desta maneira dou aqui a Vossa Alteza conta do que nesta Vossa terra vi. E se a um pouco alonguei, Ela me perdoe. Porque o desejo que tinha de Vos tudo dizer, mo fez pôr assim pelo miúdo.
E pois que, Senhor, é certo que tanto neste cargo que levo como em outra qualquer coisa que de Vosso serviço for, Vossa Alteza há de ser de mim muito bem servida, a Ela peço que, por me fazer singular mercê, mande vir da ilha de São Tomé a Jorge de Osório, meu genro -- o que d'Ela receberei em muita mercê.

Beijo as mãos de Vossa Alteza.
Deste Porto Seguro, da Vossa Ilha de Vera Cruz, hoje, sexta-feira, primeiro dia de maio de 1500.

Pero Vaz de Caminha."

Sexta-feira passada.

2011-12-26T23:07:00.012Z

Vejamos portanto sexta-feira passada. Foi um dia longo.

“Eu acho que o meu pai é bipolar.”

Existe uma fase em alguns doentes bipolares chamada “rapid cycling”, que não corresponde a qualquer entusiasmo louco em fazer ginásio e spinning, mas sim em, com diferença de horas, alternarem eles entre a euforia mais desbragada e a depressão mais extrema, algo desmedido e completamente exterior a qualquer cânone de vida. Assim os meus dias, às vezes.

“Dormi que nem uma pedra.”

O sono é a segunda vida que temos. A outra oportunidade. Uma segunda solução. O sono somos também nós, e por isso esta segunda vida que nos é dada estremece paredes meias com a primeira. Um sono escorreito, limpo, inteiro, significa que, por uma vez, a solução número dois apareceu, e logo a solução primeira, a que acontecerá à luz do dia, não andará longe. Ou isto ou que tomámos drogas leves.

Não caiu bem o café primeiro. Todo o dia tive consciência da existência de um ser vivo na minha barriga com lógica própria e algo inconveniente. O abismo e o desconhecer são duas coisas muito intestinais. Não o sono, não a iluminação directa.

“Eu falo mais aqui do que na psiquiatra.”

Ele há corpos que não se resolvem a ter uma doença definida. Espreita a mesma sob a forma de dor, de gânglios, de uma distensão ou de um aperto. Espreita e depois, solerte, recua e esconde-se. “Solerte” seria um bom nome para um medicamento. Ele há corpos que levam anos nisto. Dois terços deles estão apodados de “fibromialgia”. Dois terços são mulheres. O que só pode querer dizer que também há muitos homens assim.

“E acabou o violoncelo?”

Não há voz como a de Ella Fitzgerald. Sendo Louis Amstrong o contraponto ideal. 1956 foi um grande ano. Obrigado pela música, obrigado. Você e eu sabemos que “ele” é um mal educado, pior, um mal nascido. E que as primaveras árabes acontecem. Música excelsa que me serviria depois para mote e voltas.

“Não há sistema!”

Muito da vida devia acontecer sem um sistema por trás a guiar, a decidir, a apontar. Apuntalar. Talvez toda uma vida sem sistema, como eu por estes dias, seja um excesso e um risco. Risco que, na má ardósia de que sou feito, pode soar mal, chiar, e soa, e chia. Ouves?

Mas não há consulta que resista à falta do sistema informático. A não ser a da D. Piedade. A metastização óssea e a sua quase bela indiferença disseram-me que não se tratava de uma consulta mas de uma despedida.

“Agora que convivo com alguém que só diz palavrões!”

Temos a sorte de possuir uma língua extensa, que providencia duas e três vias para o insulto, quatro e cinco para o escárnio e o maldizer. Mas não há sinónimo para as múltiplas declinações do verbo “foder” ou para o qualificativo “filho da puta” ou esse outro ainda que é “cabrão”. Ele há demasiados.

“The clouds broke, they broke, / And oh what a break for me!”

Assaltado pelo clã do nutricionismo, esperei almoçar ouvindo Ella e Louis Armstrong. Encolhido, fetal, envolvido pelas mais quentes vozes. O que importa é sempre ouvir. Assaltado pela noção de que mais um intervalo chegava-se ao seu fim, intervalo que intervala, almocei quase em recolhimento, em poucas palavras descansado. E ouvi.

Aqueles dez euros três vezes repetidos não podiam ser meus.

“Hipogonadismo.”

As grandes casas de produção como aquela em que trabalho têm, tal uma lança, corredores que as espetam da frente para trás. Enormes e maciças estas casas, os túneis comunicantes de que falo criam uma curiosa sensação de vulnerabilidade, como se aquele monstro nos pudesse desabar em cima. O café numa mão e o caroço de um dia difícil na outra, assim fui e vim, porque hoje o café é uma máquina e porque máquinas querem que sejamos. O atraso, se houve, pode ter sido fértil. Mais bonitas há na Rádio Popular, numa interessante promoção.

Hoje a ideia que predomina é que tu faças o que eu podia fazer mas não me apetece. Oh como me aborrece este mundo de pequenos tiranetes sem tomates que se notem! Na Nova Guiné nem cinco minutos sobreviviam! E tens razão, já não há quem abra uma porta para deixar passar.

“Autumn in New York / Is often mingled with pain.”

Um tijolo é um tijolo é um tijolo mesmo que lhe chamemos um livro. E às vezes quem atira pedras, tijolos, livros, quer afinal construir uma casa, apenas o está a fazer da maneira mais original e improvável.

“The way you sing off key!”

Nem todos os dias são para cantar mas alguns destes dias merecem ser cantados. Às vezes estás parado num semáforo e abres o vidro e dizes ao condutor do lado algo muito importante e só isso conta. Depois o semáforo abre e o trânsito separa o que jamais foi unido, esse outro condutor um estranho evidentemente.
Mas a vida não pode ser considerada em vão enquanto houver um sinal de luzes para fechar o dia.

Um certo Feliz Natal eu desejo...

2011-12-23T16:23:00.001Z

"Maria e José descansaram comendo um pouco daquele pão que tinha nascido ali, do sangue de Maria. E pediram à estrela que se recolhesse um pouco, pois agora queriam dormir. E o Menino era um pequeno Deus de olhos fechados e segurava com os dedos o dedo de sua mãe e mais nada, por agora."

Há sete anos escrevi um texto sobre o Natal dedicado às pessoas que trabalhavam comigo naqueles tempos. Terminava como acima. Nada de especial, nem me parece que mereça completa transcrição.
Não quer isto dizer que eu não deseje a todos os de bem um certo e determinado Feliz Natal, enfim, eu sei que me faço entender...

Manoel de Oliveira Muge

2011-12-16T01:43:00.001Z

Percebi há pouco tempo porque o realizador Manoel de Oliveira assim escreve o seu nome. É porque nasceu assim e assim foi registado. Assim também o meu avô materno. Assim assinou a posse de um livro que eu acabei recentemente de reler e sobre o qual já aqui escrevi, de Alexandre Dumas. E ele não tem culpa nenhuma que uns catraios filhos da puta se divirtam a chamar "vaca" diariamente à minha filha.

A situação foi hoje/ontem discutida com a directora de turma. Em vez de uma criança em sofrimento parecia a discussão de um caso clínico, e má. Até ao fim de Janeiro isto vai ser resolvido.

Come Find Yourself - 1996.

2011-12-03T21:29:00.002Z

ÀS vezes é assim, o primeiro disco é que conta. E para quê mais? Ouvi pela primeira vez os "Fun Loving Criminals" em auto-estrada, where else? O ano 1996. O tema "Scooby Snacks". "Come Find Yourself" combina blues, rap, rock e downtempo de uma forma que roça a perfeição numa dezena de temas, sendo uma pena que a era CD tenha obrigado estes rapazes a produzir mais de quarenta minutos. O dinheiro depis estragou-os, what else, ou uma pista o segundo disco chamar-se "100% Colombian".

"Smoke'em, smoke'em if you got'em, if you ain't got'em, them you hit rock bottom!"

November two.

2011-12-02T17:16:00.000Z

Room with a class and a view.

Tsunami?

Autumn biloba.

Francis Bacon (with chips).

November one.

2011-12-02T17:10:00.000Z

Benfica?

"A desgraça de um país..."

Understatement.

When?

Um de Dezembro.

2011-12-02T02:04:00.000Z

Foi ontem. Hoje já é dois. Afinal choveu, afinal. A minha filha correu o seu primeiro concurso de cinquenta, enganaram-se ao anunciar o seu nome porque ela saiu antes a substituir uma concorrente atrasada, uma tal de Cristiana, só o nome da égua saiu bem, Tiara, a camisa e o casaco também foram emprestados. Esqueci-me de gravar o vídeo com a atrapalhação. Gritei, não caiu, não hesitou, e foram cinquenta e um segundos de glória. Não é minha filha. Ontem foi um de dezembro, repito. E foi um dia importante. Pode não ter parecido, ou se calhar disfarcei. Tinha saído de vinte e quatro horas. Onde o trabalho nem foi muito. Cheguei a casa e enganei-me, tomei café, não dormi. Almocei sopa e sopa, nem pensar em manufacturar comida. Um sms a chamar-me, um telefonema: "já começou?". Hoje vivemos com estas correntes subterrâneas, mandamos mensagens para todo o lado e a toda a gente, as respostas a diária pontuação. A minha filha lembrou-me a importância do dia, "hei hei, foi a minha primeira vez!", estávamos no McDonalds de Leça, fazia frio, as portas não paravam de abrir embora fosse difícil mas não o bastante e eu perguntei-lhe: "como podes tu querer um Mc Flurry?" embora a pergunta fosse "como vou fazer para um dia algum dia entender-te, filha minha, e tão diferente, tão longe de mim?". Voltei para casa, enfim, o Altea já a antecâmara deste meu tardio ninho de defesa, onde jantei uns benditos pastéis de Chaves, eram cinco, o Sporting ganhou e tão calmamente que adormeci aos 65', percebi pouco depois que o euro talvez acabe, talvez não, as eleições em França sendo a nossa última esperança, senão as alemãs... E decidi escrever isto. Pode não ter parecido, ou se calhar disfarcei. Mas não houve dia mais festivo para mim.

O Que Você Quer Saber de Verdade - 2011

2011-12-02T01:04:00.000Z

Já postei aqui o vídeo - o 2º - do último disco de Marisa Monte. Marisa Monte é o maior sucesso brasileiro dos últimos vinte anos em criar um universo musical alternativo aos baianos. Quer com Arnaldo Antunes quer com outros parceiros tem criado canções que me são queridas. O seu melhor disco foi "Mais", e nisso estamos todos de acordo.
Este último trabalho volta a ter altos e baixos. Os arranjos excepcionais não deixam ver às vezes as fraquezas. Mas porquê a três a soar tanto a Roberta Miranda? E três ou quatro temas de encher? Já a dez soa a Roberto Carlos e escapa... mas há três clássicos, três: "Ainda Bem", "Era Óbvio" e uma recriação supimpa de um tema de Jorge Ben, "Descalço no Parque", é a dois. Portanto, é ouvir... aos saltos.

Uma vida melhor.

2011-11-30T19:07:00.001Z

Hoje fui uma vez mais taxista de meus pais. Esta expressão não é feliz mas coincide com este Outono e estas coisas que me vão acontecendo, pedindo palavras menos suaves e bordar de escrita mais forte e mais tenso.
O rim esquerdo do meu pai cansou-se de cinquenta anos a expulsar "calhaus rolados", como diz a neta. Amarelados porque de urato constituidos. E sairam e sairam mas agora não, ou raramente, porque ele é demasiados anos. O ureter esquerdo do meu pai eu comparo-o, observado o meio complementar de diagnóstico, a uma auto-estrada. Pois coincidindo com os tempos, alguém lhe aplicou portagens que, não havendo identificador, levam ao fechar de barreiras, a hidronefroses e outras dilatações. O meu pai não vai em identificadores.
A auto-estrada tinha como que uma via rápida central chamada "duplo J". Lembro-me logo do JJ, quando o Vitória era de Setúbal e jogadores assim tornavam este Portugal um pouco menos racista e pequenino. Tirado o cateter, fui levá-los a casa. Falou-se, para distrair, das actividades extra-escolares da única neta. Diálogo onde o meu pai pratica as clássicas respostas masculinas em espelho, que igual aquecem como não querem dizer nada, apenas sendo aquele cimento sobre o qual assentam estas conversas de pai e filho. E a minha mãe começou a falar da sua educação musical. Ministrada por seu pai, que eu não conheci. Começada num instrumento e depois rodada para outro, aulas pagas em escola particular no Porto. O orgulho de um pai e a felicidade de uma filha trocados por miúdos em bandolins e acordeões, em récitas para amigos e cumplicidades de trás de porta perante a mãe e esposa que nada compreendia. A minha avó que também já faleceu. Algumas destas histórias não são simpáticas ao meu pai, por questões que aqui não vou referir. E de ouvi-las cansei-me eu (e, já agora, também de ser sexy!). A minha mãe nestas histórias deixa de ouvir os demais, ouve-se e chega-lhe a audiência. Ao chegarmos perto de casa comentei ao meu pai para "deixar estar", que não teria tempo para começar a contar uma quarta história, calma, pá, calma...

Atrás de nós, medicada porque de enjoo fácil, a minha mãe recordava quase a cantar a sua vida melhor.

Ruy Belo, a propósito de.

2011-11-22T08:07:00.001Z

"SEGUNDO POEMA DO OUTONO

Quantas vezes ainda verei eu cair
as pálidas leves folhas do outono?
- Não pode o homem vê-las
cair e conseguir viver
(E cá estou também eu
cá estou eu incorrigivelmente a cantar
as gastas folhas do outono
as mesmas das minhas mais antigas leituras
as primeiras e as últimas que tenho visto cair
Haverá outra poesia que não
a que cai nas tristes
folhas do outono?)
- Não pode o homem ver
cair as folhas e viver"

Ainda Bem

2011-11-21T08:22:00.001Z

Longas pausas, abruptos silêncios.

2011-11-21T03:18:00.000Z

E o assunto não

era para menos.

Nem para mais.

Ali ficava e era.

Para menos já estava.

Que descia, que subia...

Que em terra se apou

cava a neve que

derretia - na Estrela!

E estava eu neste

cogito e ergo -

hom'essa! -

quando, por despiste,

embati no estádio do Bessa! (e... e... be...)

(este finalmente sentindo-se útil... :))

Sertralina

2011-11-21T03:08:00.000Z

Eu gostava de tomar

-te, uns 50

miligramas,

por aí.

Mas, se calhar,

porque tens andado

por aqui, se calhar

não é preciso!

Vinte Anos Depois

2011-11-15T16:21:00.010Z

Hoje já não acho ser compreensiva de alguém a definição do alguém através de meia dúzia de livros, meia dúzia de discos, meia dúzia de gestos, meia dúzia de frases.
E porém eu gosto imenso dos dois volumes de Alexandre Dumas, edição da Livraria Lello e compra em 1938 pelo meu avô Manoel de Oliveira Muge. Que estariam na minha meia dúzia de livros.
Em contraponto ao duplo volume 1º deste tríptico (sim, porque ainda há o "Visconde de Bragelonne", em três tomos), o clássico de aventuras "Os Três Mosqueteiros", e que é puro Spielberg século XIX, "Vinte Anos Depois" tem a pâtine crepuscular do reencontro dos quatro amigos nossos conhecidos já naquela meia-idade que, então como hoje, pede uma última aventura, um último desejo. Disto trata este livro, mas também da amizade. Porque estes livros, se mais não ensinavam, serviam para explicar, a quem os lia, que a amizade não se mede nem se pesa, e que a amizade não pede hesitações. Estes amigos conhecem-se até ao defeito. Mas a grande amizade engole os defeitos e alimenta-se deles, tais os reencontros de D'Artagnan com Aramis, com Portos, com Atos. Ele conhece os defeitos dos seus amigos e portanto sabe onde os encontrar e como os ler e trabalhar. As circunstâncias da vida - ou a trama dramática de um romance - podem levar ao quase confronto. Porque também não há amizades inocentes. Mas eis uma linha que não se atravessa. Não se atravessa (não é, Filipe?)! Disto trata este livro e chega!

em 1991 prestava eu serviço militar e era interno complementar de 1º ano, morando na rua de monsanto... a auto-estrada terminava em condeixa e o clio sport do luis lopes batia recordes até à coina onde punhamos o eurico a mijar horrores devido ao lasix... depois fazia a constituição às tantas com os despojos de uma jogatana nocturna, era a despedida do américo couto.. e ainda depois nas velas em s.jorge ouvia o pôr-do-sol a contemplar uma música leve, leve, fumava um cigarro longo, longo, e foi então que, de repente, a epifania: se calhar, pensando bem...

e hoje, passados vinte anos, estarei já a pensar bem?

De dezasseis a trinta e um de outubro

2011-11-07T02:16:00.000Z

Aterro? Começo? Endless journey...

É de manhã que se apanha o peixe e o pequeno-almoço.

Green window.

Luxúria animal.

The end of an era.

Re-

2011-11-07T02:00:00.000Z

"Je ne suis pas heureux, mais je suis bien!" M.Sade.

E parte dois.

2011-10-22T02:06:00.001+01:00

May we come in?

One time, two times.

Sinal Exterior de Riqueza (Parque Oriental do Porto).

1 a 15 de Outubro (2011) - parte 1.

2011-10-22T02:02:00.001+01:00

Inevitabilizar?

Competition.

Honra? What the fuck...

De 15 a 30 de Setembro.

2011-10-06T11:14:00.003+01:00

A thorn on my side?

Onde o Freixo? Devia saber, e outras coisas também.

De perfil não se adivinha tanto a patetice anexa.

Time for a bomb to explode?

Crazy, Stupid Love (2011)

2011-10-05T16:38:00.002+01:00

"Crazy Stupid Love" é uma comédia gira. É servida por actores em estado de graça e que encaixam bem, bem mesmo. Tem linhas (de texto…) que vão ficar e que servem para inside jokes (tipo tu e eu vimos aquele filme e ambos gostámos daquela parte em que) para duram meses, ou pelo menos umas boas semanas. Ryan Gosling foi feito para atrapalhar – what a six-pack he has… - e dura todo o filme. Onde treme a coisa? No fantástico final, onde tudo se encaixa porque uns minutos antes todos se (re)conheceram e encaixaram. Este filme é meia-aldeia, afinal todos se conhecem! E o filme ficou mais pequeno. E medram por ali as almas-gémeas, ó se medram! Não há como sair deste filminho iluminados e dar-mo-nos cinco minutos de passeio pelo centro comercial respectivo para descer à terra e sentir-mo-nos rodeados, literalmente cercados, pelos pares equivalentes das almas-gémeas, etc. e tal… Aguenta-se cinco minutos cinco, não mais. E hoje de manhã vi na praia como essas mesmas almas-gémeas dormiam ao sol de Matosinhos, iam à água, adormeciam with grace and poise. Burp...Sim, é Hollywood, é tudo um sonho, e não realidade. Portanto, eis uma boa comédia, bem servida e que não deixa ficar mal. Julianne Moore sabe quase-chorar como ninguém, Steve Carell é o sério-cómico perfeito. Stone e Gosling recriaram todo um novo jogo vídeo sobre como-não-fazer-sexo-embora-e-mas. Se o filme tivesse acabado um bocadinho mais para o diferente talvez acontecesse história…

Do Porto-Benfica e outras coisas.

2011-09-25T15:31:00.002+01:00

Calhou de ver parte deste jogo em casa de meus país. Se bem se lembram, os meus pais pirateiam o Cabo do vizinho. Este gosta de ver os jogos principais da Sport-TV, janto à pala, faço o penso da nefrostomia, combina muito bem tudo isto. Ora e portanto: sem James no Porto nada de novo. Kléber existe um pouco, o Hulk continua a meter algum medo, Alvaro Pereira continua a ser melhor que Fucile. Fernando voltou e Rolando é mesmo bom. Guarin provoca em Moutinho uma competição de pulmão onde Guarin acaba por brilhar mais. Belushi a suplente é um mistério.Ao Benfica agradece-se algumas coisas: primeiro manter a fé em Cardoso - o melhor avançado a jogar em Portugal agora que Radamel Falcão fugiu. Depois alguns jogadores novos e de bom trato de bola que foi buscar: Nolito, Witsel. Jesus - o inenarrável mascante de chiclete que treina o SLB - gosta de uma boa joga e de alguma arte. Talvez este Benfica seja agradável de ver.Vitor Pereira tirou o pulmão ao Porto ao substituir Guarin. Belushi não é jogador suplente. Ou é titular ou é para vender. Talvez Vitor Pereira não seja treinador para este Porto. Ou talvez só faltasse James.(dia seguinte)O Sporting não deve embandeirar em arco por quinze minutos de golos. As grandes equipas marcam golos durante noventa minutos. Fora isso o Sporting tem o plantel mais interessante dos últimos cinco anos e da presente Liga. Jogadores bons há muitos, assim eles se entendam. A saida de Postiga e de Djaló foi afinal adequada. Adivinha-se dois patrões dois: Rinaudo e Elias. E há quem marque: o holandês Wofs... A dúvida que fica é, claro, na defesa: o americano que dá pelo nome de Owienu, ou isso, tem pinta. Rodriguez ainda anda de vez em quando a dormir. Portanto agora acredito que o Sporting tem equipa para o terceiro lugar, e talvez para o segundo. O Carriço é para vender? E o André Santos?Quem vai ser campeão? Eu gostava que fosse o Braga. Eu gostava que fosse o Porto porque tudo na minha vida seria mais fácil. Eu gostava que fosse o Benfica porque parece ser neste momento a equipa que melhor joga, apesar das frequentes ajudas arbitrais e nada arbitrárias... Eu gostava que fosse o Sporting, porque sou sportinguista!

Portugal em crise. 5 a 8.

2011-09-24T18:29:00.000+01:00

Portugal em crise - 1 a 4.

2011-09-24T18:25:00.001+01:00

Setembro, 1 a 15.

2011-09-24T18:02:00.000+01:00

The goal is: no pain!

Dedico este pôr de sol à criança desconhecida.

A meus pés e morta.

Double fun.

WTC.

Onde estamos?

2011-09-11T15:15:00.002+01:00

Aqui.

24 minutos. Um poema fácil com o famoso mote da Luiza Neto Jorge.

2011-09-11T14:54:00.000+01:00

Eu sei, “todo o desvio tem
Um preço”, e eu tenho o
Meu. Os meus, preço e desvio. E
Reclamo como devia e devo,
E ao fazê-lo fraquejo e cedo,
Nestes dias cujo remate
Desconheço.

Altos trilhos, toca fria e funda,
Calor que apago e ateio, porque
Mexo. Sou e não sou quem
Pareço.
“Todo o desvio tem um preço”,
Eu sei. Escolhi, lancei, está
Falado e o leilão foi fechado.
Falo e aviso e atropelo calado.
O corpo, que é tudo, pede-me
Este jogo, pede-me esta mão.
O abate do sofrido preço à dor
Que à vida devo. E o desvio,
Justo, certo, meu – porque o
Caminho, porque é viagem –
Tomo e
Bebo.

E no fim: desapareço?

2011. Fev.-Set.

16-31 Agosto

2011-09-08T23:00:00.001+01:00

Off the wall and under guard.

Perafita. Quem diria...

O cavalo marinho pensativo.

A home going into autumn.

Discuti.

Posso levar o meu carro?

2011-09-08T21:12:00.000+01:00

Era uma série de acasos comunicantes.

#

Ganhar
É isto.

#

Depois
Se não houver pássaros
Posso ser eu?

#

Daqui não saio.
Não cedo a ninguém
O direito a mentir.

#

O sargaço é o que resta de um mar que morreu para lá do sol.

#

Este risco que une, que
Isola.

Que é mola.

#

Vou só dizer isto: sim, e é preciso.

#

Tecto
É o nome que aplicamos
Aos muros mais difíceis de
Saltar.

#

Tu e eu perfazemos
Um só velho.

Com piada.

#

Uma estreia fenomenal
Era falhar redondamente,
Não vos parece?

#

Acabei de comprar um conversor de paredes.

#

Levanto-me.

Cais!

#

Era uma vez um catecismo e
Fazia frio.

#

No pequeno mas sinuoso traçar de uma vírgula
Cabe toda a diferença.

#

Olha para mim.

(Duas a três vezes por semana).

(Thanks, Nelson.)

Bikini Island, Bikini Life.

2011-09-06T23:32:00.000+01:00

O atol de Bikini - um conjunto de ilhas onde explodiram dezenas de engenhos nucleares. Devastação.
Neste ano de 2011 nele acontece e cresce a mais variada vegetação e sob protecção na sua lagoa renascem os mais fantásticos corais.

75-JX-52.

2011-09-05T23:04:00.000+01:00

Meu, tu sábado à noite, a conduzir só fizeste merda! Ah, era a tua filha à solta no assento traseiro? Ou duvidas que tua filha seja e portanto a expões a lesões definitivas numa qualquer travadela? Filho da puta...

DpD.

2011-09-05T07:26:00.000+01:00

Tem sido um trabalho vasto e profundo, e jamais estará acabado. A cada um o seu mas do meu falo: em cada um de nós pode ser medido um índice, um rácio, uma expressão que podemos dizer numérica de algo que, à falta de melhor descrição, eu chamo de "Disponibilidade para a Diferença".
Sobre a diferença não me estendo pois ao falar desta corro sempre o risco de me espalhar, isto é, escorregar nas palavras e na história, recente ou antiga, e estender-me ao comprido. Não. A palavra-chave aqui é "disponibilidade". Porque a maior diferença é aquela que absolutamente se desconhece. E o maior desafio é para esta estar incondicionalmente aberto, disponível. Et voilà!
So... vá de trabalhar no/a DpD!

Na saúde e na doença.

2011-09-02T08:14:00.000+01:00

Chove. Assim despede-se um Verão que praticamente não o foi. Algo em comum com o do ano passado? O ter sido Verão fulgurante o ano anterior, o ter sido um Verão de toca e foge este que desaparece. Bom, há quem fulgurantemente toque e fuja. E isto do Verão... "é como tudo"! Para o ano que vem lá estaremos a praticar o desejo ardente que aconteça. O quê? Um Verão qualquer. Para o bem e para o mal, na saúde e na doença. Visgarolho e enforcado... quase a acabar mas não acabado.

Helder Postiga, um jogador que é (era) uma referência.

2011-09-01T08:07:00.002+01:00

Helder Postiga é o melhor avançado do mundo a não marcar golos. Procura saber-se em que academia se formou, facto que ele não revela. Conhecemos porém o método de trabalho:primeiro seis meses a acertar no poste; depois três meses três de tiro à barra; a seguir tiro ao guarda-redes parado, com o mestrado complementar de guarda-redes em movimento. Como cursos adjacentes os de acertar no fotógrafo, inabilitar a mascote, "invalidar" o juiz de linha, etc., etc., sendo que todas as sextas-feiras duas horinhas de pontapé para a bancada. Ora isto é todo um capital que não se desperdiça assim do pé para a mão! Postiga é um jogador de Guiness, e não estou a falar da cerveja!
Portanto, o Sporting tinha aqui um jogador que é único e que na sua especialidade é o melhor do mundo, repito, "o melhor avançado do mundo a não marcar golos"! Vaí daí, vende-o ou empresta-o ou o carago!
Agora sim, o Sporting vai passar a ser uma equipa como as outras, só um bocadinho pior...
Foda-se!

O Minotauro.

2011-09-01T00:31:00.001+01:00

Sim, sei agora que hei-de tomar em paz o meu café.

Da idade que mantenho.

2011-09-01T00:31:00.000+01:00

Estas gentes que me rodeiam começam a ficar mais velhas do que eu por volta dos trinta. Ele é as cores cinza, creme, castanho. Ele é o trólei. Aos trinta e cinco estão mais velhas. Sorriem se condescendem. Riem exclusivamente ao falar dos filhos, ou de um episódio do trabalho que, medindo bem, não teve piada nenhuma. Pelos quarenta morreram, ou pelos menos vivem em paliativos. Eu...
Eu, na realidade, não sei que idade tenho.

de "O Roubador de Água", JMFJ.

2011-08-28T18:08:00.000+01:00

“Sem fim. Sem caminho.”

#

“O corpo está sob o domínio do corpo.”

#

“Mas que dizer do raiar da manhã seguinte.”

#

“pequena ilha querendo a todo o instante a / ilha vizinha.”

#

“Um certo progresso este chegar a alma / tão ao peito”

#

O fenómeno é tão discutível como oculto é o seu / motivo.”

#

“Nenhum repouso pode durar.”

#

“Outros virão mais capazes de gostar.”

Another One from the same exhibition.

2011-08-27T09:35:00.000+01:00

Sir Cecil Beaton, My Sister Dressed as a Bridesmaid (1920).

A Choice by Paula Rego

2011-08-27T09:33:00.001+01:00

Machine Worker in Summer, Madame Yevonde, 1937.

(usado como cartaz da exposição My Choice presente na Fundação EDP - Porto)

A minha vida não se podia passar em Tóquio.

2011-08-27T09:33:00.000+01:00

Porque eu só sei falar chinês...

A minha vida não dava um filme português, com uma subtil e final referência a 'Os Maias' de Eça de Queirós.

2011-08-27T09:30:00.000+01:00

Passam carros. Passam e passam. Fumo. E passam. O ruído dos insectos. Penso alto sobre a vida. "O homem foi feito para desfeitear!" "Não, esfaquear!"" Fuck you, my friend!" Os insectos. Trabalho num manicómio que é uma companhia de seguros que é um manicómio. Seguros porque presos lá dentro. Chaves e chaves. Eu gosto de pastéis de Chaves. E presunto. E alheiras. Porra, queimei-me, o cigarro. Os insectos. Passam carros. E a batata lá de cima, também é boa. E a minha vizinha do sétimo, também é boa. E está uma boa temperatura. Agora passam mais carros, o que quer dizer que é um engarrafamento. Há mais, mas passam menos, corrijo. Por minuto passam menos. Enfim, não sei, só contando. Este filme devia conter caboverdianos para ganhar algum prémio. Ou a Leonor Silveira, que parece uma gaja porreira. O sol, onde o ponho? Onde posto? On de posto? Fodeu-se, o Khadafi. Não era ele que tinha uma ucraniana personalizada só dele? Eu também queria uma ucraniana. E ser feliz. E famoso. E poder usar Quitoso, o que implicava não ser careca. Os carros estão parados. Os insectos não. E há pombas e há gaivotas. Muita coisa há por aqui, nem sei porque me queixo!
Sou um eléctrico. Um dia destes ainda me apanham...

25.08

2011-08-27T09:28:00.000+01:00

Está bem, podes destruir.
Mas em silêncio.

21ª cefaleia.

2011-08-27T09:22:00.000+01:00

Fui ontem buscar a minha cadela a um hospital veterinário onde esteve internada um par de semanas. Isto do internamento de cadelas dedicadas tem os seus quês. Porque também há visitas tive também direito a uns cartões. Perguntaram-me se viriam outros animais visitá-la. Respondi que não, que só eu. Esses outros animais teriam direito a um cartão especial.
A minha cadela, pela idade, é pouco efusiva no que a carinhos diz respeito. Visitá-la era portanto um acontecimento estranho. Ela olhava-me e levantava o focinho e enviava-me um cumprimento breve. Eu sentava-me e começava a contar-lhe o meu dia: Desde "Ontem, depois de sair daqui" até "Estou mesmo agora a vir de". Habitualmente neutra no que diz respeito aos meus relatos, ou apenas discretamente proactiva, a doença fazia com que Cefaleia ainda se manifestasse menos. Assim eu pensava.

Cefaleia chegou a casa, cheirou e cheirou e cheirou. Correu as divisões todas, um e o outro quarto, a casa de banho, a cozinha, a dispersa sala. Foi ao terraço e depois voltou à sala onde circulou, pesquizou, analizou. E virou-se para mim, inquisitiva: "Afinal não me contaste tudo...".

Hum...

2011-08-27T00:13:00.001+01:00

Não sei o que se passa com o meu pai.

Das exposições que vão havendo.

2011-08-25T19:50:00.002+01:00

A cidade do Porto por estes dias que correm não se pode queixar de falta de exposições de arte de qualidade e nome. Falemos de algumas.

A mais mediática - e ainda por cima grátis - é aquela que sateliza e que presegue a havida em Cascais, tendo como nome nuclear Paula Rego. Está na Fundação EDP, naquele discutido edifício que fica por trás da Casa da Música. E a exposição é duas. A primeira ("A Caçadora Furtiva") é de um conjunto de obras, incluindo esboços e estudos, da própria pintora Paula Rego, à volta de um tema literário, ... O imaginário de Paula Rego repete-se, donde não ter tido para mim esta sala um encanto de novidade. Aliás, confesso, nem toda a Paula Rego actual me ilumina.
Descendo, numa sala bem maior está (julgo que parte d') a escolha de Paula Rego do acervo do British Council. A exposição chama-se apropriadamente "My Choice". E aqui podemos então ter o privilégio de aceder a um bom retrato de uma ou duas gerações da pintura inglesa do pós-guerra mas não só, pela via do desenho mas também não. Temos direito a um Lucien Freud, é verdade, mas não me parece estar aqui o ponto alto da exposição, que também tem Hamilton, Hockney, Sutherland e muito mais. Um banho de inglesismo, quase todo figurativo - ora não fosse Paula Rego a escolher... - numa fase em que Londres produzia muito boa arte. Creio não lembrar F Bacon, nem um desenhinho para amostra, mas, também, não se podia ter tudo... esta exposição recomendo. Casa quase cheia, exposições muito procuradas, et pour cause, o nome de Paula Rego como chamariz...

A cidade do Porto tem um Palácio das Artes, sabiam? É verdade. Fica no Largo de São Domingos e há umas semanas - também grátis - visitei a exposição "Depois dos Quatro Vintes", onde se aborda o pos-operatório deste grupo de artistas então baseados no Porto e na ESBAP, tão importante para a 2ª metade do nosso século XX. Vintes da classificação final de curso, do tabaco, e porque eram quatro: Jorge Pinheiro, Armando Alves, Ângelo de Sousa e José Rodrigues. Nomes hoje de qualidade mais que consensual, e quando os visitei era domingo. Não importa, a visitá-los estava só eu, mais ninguém. Porquê?

Robert Morris tem em Serralves uma curiosa exposição. Esta, exceptuando domingo de manhã, se não és amigo pagas. A minha filha já a tinha visitado, repetiu comigo, "ciceroniando". "No more boring art", acho que Robert Morris deixa escrito numa das paredes. Sim? A exposição dança entre grandes objectos interactivos que são como jogos onde nos podemos equilibrar, subir, calcorrear, jogar enfim, e cuja mensagem não sei se ultrapassará o apenas "not boring". Por outro lado existem instalações e videos de pura arte conceptual onde a digamos "penetração" não é nada fácil e que, portanto, o público que pouco antes se esteve a equilibrar num fio suspenso ultrapassa olimpicamente. Meu caro Robert Morris, eu acho que o ardil não funciona... Resumindo, uma exposição que literalmente balança entre o oito... e o oitocentos. Eu, intelectualmente superior e supinamente ignorante, também me perdi na maior parte das instalações e vídeos...

Da Tranquilidade que não existe, alguns aspectos.

2011-08-25T12:57:00.000+01:00

Vendo bem, existe uma sexualidade Tranquila?

Afinal a que hora eu deixei de poder falar?

2011-08-24T21:15:00.000+01:00

Bom, estou aqui e não consigo falar. As palavras não saiem, nem bem nem mal, eu sei as coisas que quero falar, mas elas onde estão? E a voz não é voz, faz (faço...) uns ruídos estranhos, tudo esquecido, tudo perdido, não sei se para sempre.

Foi há três dias. Vivo sózinho. Levantei-me, fiz a minha higiene, a barba, a nebulização, o pequeno-almoço. Vesti-me sem pressa. Para quê a pressa? Nem a posso ter, os meus pulmões não deixam, quando eu quero que eles mais abram é quando fecham e fecham, não posso ter pressa. Sentei-me um pouco no quintal, ia estar um dia bom, fiquei por ali. Uma pessoa habitua-se ao silêncio, mecaniza os gestos e os andares para que o pensar não pese, não custe, não doa. Um pouco depois levantei-me e decidi sair para ir às compras. Peguei num saco de plástico bem dobrado em triângulos pequeninos e pu-lo no bolso. Assim poupo uns cêntimos. Chaves, porta-moedas, porta bem fechada. O supermercado a cento e cinquenta metros. Foi no supermercado que eu não consegui dizer "bom-dia". "Bom-dia!" Nada. Senti uma tontura, o meu lado direito a desistir e quis dizer mais coisas, muitas mais coisas, certificar-me a mim e ao mundo que eu ainda sabia dizer mil e uma coisas, lembro a minha mulher que dizia: "Homem, falas bem, falas mesmo bem!", eu era assim mas não saiu nada, só um ruído como duas pedras a raspar uma na outra mas da chama nem sinal, o fogo que faz de nós homens, a palavra, ora jogo ora a mais séria das missões, luz intensa. Lembro-me que caí, depois chegaram e meteram-me numa ambulância.

Descrição anónima, escolhida e parcialmente corrigida de parte de 23 fotografias que não se vão mostrar.

2011-08-24T21:08:00.002+01:00

Agora sei, o teu caminho não existe, rio de quarto de hotel.

#

Sabes, afinal aconselho-te a não entrar.

#

Vou cair. Este chão não parece ser daqueles que magoam.

#

Por aqui se vê ser esta uma sala apta a interrogatórios. A luz exterior apela a que confesse.

#

Desamparada parede de uma casa, longo mural à mercê de um novo dono, nem o electrodoméstico animal que ora te defende irá ficar para te fazer companhia. O serviço feito fará dele cão abandonado na estrada após esta caçada.

#

O único e fascinante ponto colorido neste conjunto de peças ficará para sempre escondido.

#

Está lá fora a árvore das moedas de ouro. Uma que fosse…

#

Eu digo-te que é como um pulmão, mexe, sobe, desce, chão que me ajuda a respirar estes dias, o sol cada vez mais pequeno, o mar longe outra vez…

#

O HOMEM-MUNDO.

Muito mal desenhados tens os países, amigo, e não paras de sorrir. Os membros que te inventaram imaginam suster, mas nada aguentam. E porém, assim queria eu ser também, não ser mas imaginar e como tu sorrir. Invejo-te, homem-mundo.

#

Podes vir, há meses que podes vir, e hoje melhor ainda porque fiz a tua sopa.

#

SIN CITY.

É o fim da tarde e portanto de todo um mundo, passaram tantos anos por mim e por ti e o murro que nos resta por dar não é mais do que esta mania de ficarmos sozinhos, um do outro.

#

OS TRÊS COMANDOS.

São as três ovelhas negras do meu rebanho, os meus três navios de guerra, têm mais de cem botões no total e servem para chegar a um outro mundo, aquele onde tudo tem uma razão e sempre alguém tem a culpa por completo...

#

Fechado o jogo, o bloco de notas onde apreciado. Era o monte branco uma não apreciada praia, ao lado as meninas “aCutileiras”. Aplica-se um código de barras, aqui como em tudo o que existe.

#

SUSPENSO.

E este fio, condutor de uma vida a concurso, pálida imagem do que devia ser forte metal, sustentar-me-á, a mim e ao que sou eu e levo e trago? Sombra de uma sombra de uma sombra, quando virei a saber se ganhei e porquê?

Onde as flores.

2011-08-24T20:55:00.000+01:00

Onze. São onze os vasos a medrar no meu terraço. A florir apenas uma coisa que eu não semeei, que eu não plantei, que eu não transplantei.
E depois? Temos flores...

O mês da matrícula.

2011-08-24T20:53:00.001+01:00

50-DO-51, 96-BV-83; 88-70-UC; 70-06-SJ; 83-FG-87; 47-67-XI; 06-FA-96; 03-96-XH; 21-76-XN; 06-74-XR; 86-04-SA; 44-66-SV; 90-01-XE; 10-HD-65; 27-20-KB; 84-61-VA; 30-AO-33; 27-20-KB; 72-BJ-09; 12-99-TF; 93-FF-09; 59-19-VL; 42-EQ-41.

24-IN-28.

Deixas.

2011-08-24T20:52:00.000+01:00

Onde uma fenestrada luz de presença.

#

A Agosto pergunto quanto me
Vai custar Setembro.

#

E cá vou eu, cheio de cantoria!

#

Junho, aquele dos dias
Espectacularmente grandes,
Foi mas é
Escandalosamente rápido|

#

Eu pelo menos acho|

Fragile Things.

2011-08-22T01:36:00.000+01:00

"There are so many fragile things, after all. People break so easy, and so do dreams and hearts."

Neil Gaiman

A isenção dos árbitros portugueses.

2011-08-21T11:32:00.002+01:00

Posto isto, agora imaginemos que em vez do Godinho Lopes tinha sido o Jorge Nuno a dizer não igual mas o triplo...

dZhian & Kamien saying it all!

2011-08-19T22:38:00.001+01:00

O futebol espanhol em greve.

2011-08-19T21:38:00.000+01:00

E disse o presidente da LFP espanhola, Jose Luís Astiazarán: "Estamos numa situação económica muito complexa. Se admitirmos que há 200 futebolistas que não estão a receber salário, estamos a falar de 20 por cento do total. Comparando isto com o resto de Espanha, pelo menos eles estão a trabalhar!"

A isto chama-se trabalhar para aquecer... em pleno Verão!

Agosto 1-15.

2011-08-19T21:34:00.000+01:00

No, the limit is well below.

A árvore encantada.

I'm trying, i'm trying...

Agosto?

Tsunami Little.

Portugal, pôr de sol.

Dentista...

E.

2011-08-18T20:26:00.001+01:00

E, ao fim dos anos, ora lentos
Ora bastantes anos, talvez
Visível venha a ser o bom de
Tudo isto ter começado com

Uma anacrusa.

O meu nome de solteiro.

2011-08-17T18:50:00.000+01:00

Esta notícia faz-me perguntar: quantos homens alteram o seu nome ao casar? Alguém me diz uma percentagem?

Em falta.

2011-08-15T21:45:00.000+01:00

A alegria feroz, a sempre incerteza, haver vida e em jogo, certa e determinada mesa.

Leituras e + leituras...

2011-08-15T18:17:00.002+01:00

O leituras está com muita coisa nova: Philip K. Dick, Maruja Torres, Machado de Assis, Bruce Chatwin, Italo Calvino e Ngaio Marsh.

Season 4.

2011-08-08T01:15:00.002+01:00

Californication is back!

FRIEND

2011-08-08T01:05:00.003+01:00

A friend of mine is here!

Goods things happen in beaches.

2011-08-07T00:27:00.001+01:00

Agora que há passadiços de madeira a correr todas as praias do Grande Porto não devemos esquecer que a melhor forma de andar é NA praia, sendo mais claro, na areia e à beira da água, é melhor para os pés e para as pernas, o diálogo muscular e vascular com a elasticidade variável do piso bem mais estimulante do que a omnipresente madeira dos passadiços, a pedir sapatilhas e cuidado com as bicicletas. Não há bicicletas na orla do mar. Ultimamente, e como este Verão tem estado subcaloroso, tenho satisfeito a minha paixão pela praia usando-a como pretexto para ouvir a minha música. Desligo o mp3 da aparelhagem, calções e porta da rua é por onde se sai de casa. :

O fim-de-semana passado fui espantar o frio desde a Boa Nova até ao Rochedo e mais além. As vicissitudes do terreno desenham ali três, quatro praias, com predomínio de utilização por famílias. Era domingo de manhã, quando acabei a minha volta partilhei o cheiro da comida que se distribuía sob os guarda-sóis e detrás dos toldos. Ao contrário de outros dias não havia demasiado vento. O mar estava algo aceso, porém, e ao ser baixa-mar e hora de comer, na água ninguém.A música estava óptima.
Hoje avancei e iniciei o meu périplo no sul da praia da Memória, seguindo para norte. Estava um fim de sol maravilhoso, apesar dos vinte e dois graus que o Seat Altea me avisou ser tudo o que o mundo exterior me podia oferecer. Algum vento e confirmou-se que a minha companhia predominante foi as gaivotas. Mas não só, pois outras aves por ali andavam, até com ar bem mais atarefado que aquelas, correndo para dentro e para fora ao sabor da onda, picando e debicando. Encontrei a casca vazia de um ouriço do mar, que à volta trouxe para casa. Os rochedos têm presença privilegiada nesta nossa costa. Estas pedras que formam baixios onde o mar penetra uma e outra vez sem se cansar, espumando, são os “leixões” que marcavam presença pouco mais abaixo na foz do rio Leça e deram o nome ao porto de mar exterior que a Cidade pediu e foi feito, sacrificando o estuário do pobre rio nascido nos montes de Santo Tirso. Bom, a minha erudição não dá para mais, e a ausência de gente - a não ser uma tenda, Quechua, que heroicamente resistia quando eu passei para sul, seriam quase as vinte horas – não forneceu mais histórias. Dois terços do pessoal sediado nas praias eram os nadadores-salvadores, sempre em equipas mistas de dois – requisito? apetitosa combinação? – a defenderem-se do vento e do frio e a cumprir o seu desperdiçado horário, ninguém nadava, ninguém para salvar portanto. Para variar, num destes pares ela lia, ele dormitava. Depois vão conversar sobre o quê? Só sexo selvagem e mais nada, que vidas mais tristes…

Vou partilhar convosco a OST da última sessão

Steve Jansen, Abba, LemonJelly, Hartmann, Tussle, Junoir Boys, USL, João Paulo, Ursula Rucker, Gnarls Barkley, Cool Hipnoise, Electronic, Burnt Friedman, Kings of Convenience, Banda do Casaco, Jill Scott, Micatone, Rocky Marsiano, Get Well Soon, Baaba Maal, Jens Lenkman, Kraftwerk.

Nuevas Greguerías.

2011-08-04T21:54:00.000+01:00

"Si no hubiese luna los ríos equivocarían su camino.
_

Una manzana verde es de antes del pecado original.
_

Con baraja de espejos nos jugamos la vida.
_

Cuando se duerme la pareja se convierte en vecinos lejanos.
_

Cuando mató la paloma quedó un agujero en el cielo.
_

Las hormigas le pican al jardín.
_

Era un dentista de besos.
_

En la playa los niños parecen tortugas sin caparazón.
_

El acento es la vacuna de la palabra.
_

El que se pasea por la playa logra toda una edición de sus pisadas.
_

Las golondrinas juegan al tobogán del aire.
_

En el diccionario cerrado las palabras hacen cabriolas.
_"

in Nuevas Greguerías de Ramón Gomez de la Serna, ed póstuma.

Julho three

2011-08-04T16:22:00.000+01:00

Viver como se sempre um casamento fosse.

A mesma paixão?

Vendem o meu passado.

Mas ninguém o quer comprar...

Ódio simples. A estimação fica para outro dia.

Julho two

2011-08-04T16:08:00.000+01:00

Um café e folhas de palmeira.

A contenção do sal e outras histórias.

Que melhor sítio para armar a aranha a sua teia.

A verdade é sempre violenta.

Terra de bom vinho, logo...

Julho one.

2011-08-04T15:56:00.000+01:00

Mindelo modelo.

Consubstancial a um pai.

Então... está bem!

À direita semiesconde-se um coração industrioso.

Dinossauros?

Video II

2011-08-04T15:43:00.000+01:00

The quest.

Double wall and a child.

I can tell he's lying!

Oh so young!

Video I

2011-08-04T15:32:00.001+01:00

"Estivesses tu e seríamos felizes."

"Fala mais alto."

"Tentarei lembrar o que me ensinaste embora não entenda porque não estás."

"Podíamos hoje afogá-las."

Vacatio interruptio II

2011-07-31T19:33:00.002+01:00

Sou um homem que lê.
Tudo o mais, acessório?

Vacatio interruptio I

2011-07-31T19:32:00.000+01:00

"A LITERATURA

3.

Será sensato
descobrir o momento
em que se deve
deixar de escrever
e apenas
passar a limpo?"

José Alberto Oliveira, in Telhados de Vidro nº15, Junho 2011, ed.Averno

p.s.: se errado, alguém que me corrija o latinório...

Hum...

2011-07-16T15:22:00.003+01:00

Férias.

ECMO.

2011-07-16T15:15:00.000+01:00

E agora? Estranho conseguir perguntar-me isto, não devia. Como consigo? Há apenas uns meses decidiram que o meu cérebro já não estava mesmo nada bem. Lembro-me de fazer o desenho de um relógio e não sei porquê coloquei os traços das horas por fora e não por dentro, se calhar até terei achado que assim era mais simples de entender, eu a facilitar a vida a quem me testava, houve também umas contas e umas palavras para lembrar depois. Não devo ter feito bem as coisas porque receitaram-me medicamentos novos. O princípio do fim, pensei. O princípio do fim. E era.

Tenho feito tudo o que me pedem. Não bebas, não bebo. Vende os animais, eu vendo. Vende parte do olival. Tenho parte da minha vida assim vendida. Onde fico eu?
Às vezes vou à cidade e perco-me um pouco. Também, com esta mania que têm hoje de obras sempre obras, sentidos únicos, Castelo Branco já não se parece muito com a terra que eu conhecia tão bem, não me parece difícil uma pessoa confundir-se um pouco e eu peço ajuda porque não quero envergonhar ninguém. Claro que cada ajuda custa-me pontos, é este um jogo cruel e decide-se logo ali, se precisas de ajuda como podes decidir ainda o que seja, vais respirar assistidamente para uma máquina que por muito que venham consertar faz sempre demasiado barulho, vais fazer isto e aquilo e aqueloutro, um homem que não decide vive do quê se a rota não é sua, a derrota completa, isto já não são pontos, já nem sei o que é.

Mas vejamos, dizem que o meu cérebro não está bem mas está, infelizmente está. Porque é imensa esta dor que eu hoje sinto. Foi morrer longe a mulher da minha vida, agarrada a uma máquina muito nova e fantástica. Quatro letras também, essa máquina, como a outra do dormir. Mas morreu. E agora sim, já não me oriento. Não porque esta cabeça já não esteja bem. Sim porque a parte desta minha cabeça a que eu chamo o coração foi rasgada ao meio e não há solução. Com se eu fosse uma notícia e agora já não interessasse mais e vá de rasgar. Eu vejo bem e claro o que aconteceu. Deus me perdoe mas não há mesmo solução nem medicamentos que a encontrem para mim. Ia dizer "devolver" mas isso não tem lógica, eu sei.

A Häagen-Dazs e o Conservatório.

2011-07-16T15:00:00.001+01:00

Há muitos, muitos anos fui assistir a algum pequeno concerto qualquer ao antigo Conservatório do Porto - foi contigo, Cláudia? - e, já então, ele pareceu-me um palácio de brincar, acastelado, precedido por um interessante jardim, ali na rua que nos leva à Maternidade Julio Dinis.

Voltei ao antigo Conservatório há dias, puxado por uma promoção Häagen-Dazs. Eu gosto dos gelados Haagen-Dasz. Muito. Recentemente fechou na Foz uma loja Häagen-Dazs. Eu e a minha filha tínhamos construido o ritual de, antes das suas aulas de violoncelo, por ali passar e consumir. Havia os cartões e as promoções mas sobretudo os sabores e a simaptia de quem nos atendia. Os dias a crecser, o pôr-do-sol ali ao lado, o mar, o passeio, um pequeno tempo conquistado. Os sabores. A loja fechou no fim de Maio. Häagen-Dazs, disseram-nos, só nos centros comerciais. Donde a minha curiosidade com esta promoção ali perto da Miguel B, vocês sabem, o sítio da moda. Lá fui.

À direita o palacete tem uma placa a definir a propriedade como sendo da C.M.Porto. Na varanda o símbolo Häagen-Dazs, assim como se tivesse havido conquista a la Playmobil. Na placa ajardinada central dois imensos boiões Häagen-Dazs. Música chill-out - o disco menos bom dos "Zero Seven". E então? Dos produtos Haagen-Dasz pouco ou nada: dois rapazes simpáticos, uma rapariga com o aparelho dentário mais complexo que eu já vi. E dois sabores novos à borla: "creme brulée" e "chocolat fondue", bastando uma espécie de "gosto" no Facebook via iPad. Assim fizemos, Albino, o "creme brulée" sendo uma caca. Mesmo grátis. Eu tinha pedido um sorvete de manga, a rapariga fez que não ouviu, ninguém iria ali gastar um cêntimo, porquê eu?

Resumindo e concluindo, isto lembrou-me outras coisas a acontecer em outros ramos de serviços, a Häagen-Dazs vai ganhar ZERO com esta promoção, perde sim ao fechar algumas lojas iconográficas em localizações chave. Alguns executivos acharam que sim, se calhar serão promovidos, nada de especial irá acontecer, a crosta da terra anda calma depois do Japão, os gelados Häagen-Dazs continuam bons.

PS.: entretanto fechou a Bertrand de Julio Dinis e abriu a Bertrand do CC Campus perto do meu local de trabalho. A mesma lógica deslocalizadora, o mesmo alterar de umas coordenadas hoje ultrapassadas por uma triste realidade. Enfim, o tempo lá fora está nublado, choverá segunda-feira...

Cabeçotes e pendurais.

2011-07-14T23:29:00.000+01:00

Cabeçotes, pendurais, eis que estamos cordatos, dialogados, sucedâneos e expontâneos. Estáis? Estamos! Á porta os editais, só assim vamos, só assim vais, de rapazotes já me chega, as suas partes em rima, cabecinhas, cabeçadas, escadotes, escadas. Descer e subir, descer e subir. Dialogamos. Já caí, já caímos. Não juntos e injustos nos levantamos. Estamos? Não exibido, não mostrado, não subido, sem mestrado. Mas existe uma colecção de prendas, uma resma, uma selecção nacional. E em instantâneos em milímetros medidos os melhores conterrâneos são vedados e exibidos. Se os revelais será que os pendurais? Será a câmara... escura? Afinal sendo privilégio da escuridão o revelar porque escondeis da colheita o melhor lote, da rua a melhor construção, festa para os olhos, erguida em sentidos, fogo sobre fogo, e mais?

Verdade seja dita que tudo isto nasce da aflita condição que por cabeçotes e pendurais há quem tenha pago, em tempos que já cá não estão... trezentos euros.

Ano Cinquenta.

2011-07-10T18:20:00.001+01:00

Os meus pais fizeram cinquenta anos de casados. Foi ontem, na matriz de Ovar. Após alguma negociação, os dois concordaram em ir. O meu pai nunca foi de missas nem de crenças. A minha mãe sofre hoje em dia de uma religiosidade algo tardia mas que, suponho, é um bom refúgio para os seus setenta e dois anos onde não tem quase mais ninguém com quem falar senão deus e os santos e os anjos.

Já não punha os pés numa igreja desde o último baptizado ou casamento a que assisti, quando foi, nem sei. Não foi um bom dia para voltar. A missa das sete da tarde de sábado parecia povoada por uma pequena multidão de resistentes ao holocausto, de tão animados que estavam. Havia um coro - também de resistentes ao holocausto – que cantava sob as ordens de um homem com umas calças de ganga horríveis tipo genéricos, krka ou gp ou bluefish, e que ameaçava cair para a frente sempre que se dirigia ao público para os incentivar a cantar. Obrigado à primeira fila pela ocasião festiva, embaraçava-me não participar nos dizeres que o ritual da missa obriga, o acto de contrição, o credo, o pai-nosso, os cânticos. Fui percebendo, à medida que a cerimónia decorria, que não queria ali voltar nem nos próximos vinte anos. Até simpatizo com o pároco, nativo de Oliveira de Azeméis que, para variar, tem feito mais pela terra que os nativos. Não parecia entusiasmado com a cerimónia a que presidia; a dado momento a minha filha perguntou: “ele está a chorar?”, enquanto eu de vez em quando me perguntava se ele estava a dormir. Soube dizer o nome dos meus pais, e veio junto deles impor-lhes as novas alianças e cumprimentar-nos. Enfim, tinha sido pago para fazê-lo. Comungaram a minha mãe e o meu pai. O meu pai tinha ido confessar-se – talvez pela primeira vez em cinquenta anos – três dias antes, sem nada dizer a ninguém. Confessar o quê? O meu pai não peca, que eu saiba, há uma década. Só eu sei que ele foi confessar-se pura e simplesmente porque não tinha lógica a minha mãe comungar e ele ali ao lado não. Pesou os prós e os contras, e foi. Assim se faz história.

No fim vieram cumprimentar-nos vários daqueles sobreviventes do holocausto que nos rodeavam. Tinha visto uma antiga vizinha minha, ex-professora primária de quem eu gostava muito nos meus quatro, cinco anos, agora decrescida, assustada, tomada também por esta coisa da devoção. Muita religiosidade nasce do mais puro medo. Mas ela não nos veio cumprimentar. Veio sim a D. Aldina e a filha solteira, rapariga com a qual na minha primeira infância eu mal falei mas ontem, com o entusiasmo até tratei por tu. Estes sobreviventes até sabiam rir! Contei-lhes a história, verdadeira, do nascer do meu sportinguismo, naquela rua Alexandre Sá Pinto - o filho duma e irmão da outra, de nome, Zé Manel, era sportinguista, e meu ídolo precoce, sendo eu filho único. Havia outro rapaz, o filho da tal professora, o Carlos, menos simpático, e que até calha que hoje é médico, então era apenas benfiquista. Escolhi o clube daquele que gostava mais. Olá Zé Manel, felizmente lembrei-me que o teu pai já faleceu há muitos anos, por ele não perguntei.

Enfim, uma cerimónia com alguns fogachos de interesse, cinquenta anos é muito tempo, lá houve parabéns, etc. Sempre pensei que os meus pais deviam ter-se separado aí há uns quarenta anos, ou trinta, hoje penso que talvez não, o muito que se fizeram infelizes um ao outro talvez hoje se compense pelo simples partilhar de uma casa, coisa que só adquire valor muito tarde mas adquire. E eu gosto muito dos meus pais.

Os meus pais trocaram, e até me pareceram contentes por isso, alianças. Só não trocaram um beijo.

A importância das palavras em Marisa Monte ou... "Vamos nos permitir"

2011-07-10T14:06:00.000+01:00

O meu gostar de Marisa Monte tem a lógica normal e corrente que nos leva a gostar de determinadas canções: elas funcionam como hinos pessoais. Todos temos estes hinos. Um sinal dos anos é perdermos a "liberdade2 de os/nos cantarmos. É triste mas é assim. A condução solitária no meio do trânsito é das melhores ocasiões para voltar atrás e gritar "aquela" canção. Recomendo vivamente. Anexo agora aqui alguns pedaços de escrita nas canções de Marisa Monte. Muito - mas não tudo - é de Arnaldo Antunes. Também da prória Marisa, de Carlinhos Brown, de Nando Reis. Of course, nothing personal, just great songwriting, ok?

"Todo o dia de manhã / Enquanto eu tomo o meu café amargo / E ainda boto fé / De um dia te ter a meu lado // Na verdade eu preciso aprender"

"Até parece / Que não lembra que não sabe / O que passou / Nao faz assim / Não faz de conta que não pensa / Em outra chance pra nós dois / Olha pra mim / Não me torture, não simule / Não me cure de você / Deixa o amanhã dizer"

"E no meio de tanta gente eu encontrei você / Entre tanta gente chata sem nenhuma graça / Você veio"

"Eu vejo a vida melhor no futuro / Eu vejo isto por cima do muro / De hipocrisia que insiste em nos rodear / Eu vejo a vida mais farta e clara / Repleta de toda satisfação / Que se tem direito / Do firmamento ao chão"

"Eu vejo um novo começo de era / De gente fina elegante e sincera / Com habilidade pra dizer mais sim que não"

"Vamos nos permitir"

"Anoiteça eu e amanheça eu"

"Para você o que você gosta diariamente"

"Pode ser o desabotoado céu"

"Eu não sou da sua rua / Eu não falo a sua língua / A minha vida é diferente da sua"

"Procuro explicar o meu sentimento / E só consigo encontrar / Palavras que não existem no dicionário / Você podia entender meu vocabulário / Decifrar meus sinais, seria bom"

"Eu quero aquilo que não tenho / Tenho tanto a fazer / Eu faço tudo pela metade / Eu não percebo / Falo muito palavrão / Eu falo muito mal / Falo muito mesmo sem saber o que estou falando / Eu falo muito bem / Eu minto"

"Um dia eu vou estar à toa / E você vai estar na mira / Eu sei que você sabe / Que eu sei que você sabe / Que é difícil de dizer / O meu coração / É um músculo involuntário / E ele pulsa por você"

"E o que passou, calou / E o que virá, dirá"

"Os anjos que me carregam / Os automóveis que me cercam / Os santos que me projetam / Nas asas do bem deste mundo / Carrego um quintal lá no fundo / A água do mar me bebe / A sede de ti prossegue"

"Em alguns instantes / Sou pequenina e também gigante / Vem cara, se declara / O mundo é portátil / Para quem não tem nada a esconder"

"Lá o tempo espera / Lá é primavera / Porta e janelas ficam sempre abertas / Pra sorte entrar /Em todas as mesas, pão / Flores enfeitando / Os caminhos, os vestidos, os destinos / E essa canção"

Seu Jorge.

2011-07-07T23:50:00.000+01:00

Estás doente, disseram-me. Aliás, perguntaram-me por ti. Se eu sabia. O facto é que não sei. E parece-me não ser esta a coisa mais importante a saber de ti. Estás doente. Ó, pá, porra, melhora! Põe-te bom!

Tempos houve em que a nossa equipa representava o que de melhor se podia oferecer numa noite de urgência no meu hospital. E éramos bons.

Sim, porque, porquê iludi-lo, eu trabalho num hospital. E às vezes era assim, tu dum lado, outro grande amigo meu - que também tem estado doente - do outro, internos a aprender a profissão, alguns hoje ainda tão amigos.

E então é como eu dizia, tu dum lado, o Luis do outro, mais alguma gente, isto sim, era uma Equipa. A noite provoca, se calhar, uma alteração das coordenadas do jogo entre os humanos, sendo que a luz do dia tudo acalma, aplana, neutraliza. A noite é a anti-matéria possível.

Éramos amigos naquela noite, e já antes, e depois. Hoje, por ex.

Enfim, esta merda nada conta e não sobrevive ao incontornável facto de teres dos melhores sentidos de humor que me foram dados apreciar. Sempre gostei de ti, és dos amigos que tenho com mais valor acrescentado e não preciso de explicar isto que escrevo. Tenho muita sorte por todas as pessoas que fui conhecendo. Tu, por ex.

Tudo tem o seu tempo e o atrás descrito passou. Não interessa, não passou nada: vá lá, põe-te bem!

"Bom fds :)"

2011-07-03T19:26:00.000+01:00

"Prevê-se descida abrupta das temperaturas em todo o continente e ilhas, céus pouco a muito nublados e vento moderado na costa a norte do cabo carvoeiro, ondulação de um a dois metros na costa ocidental, de meio metro na costa algarvia. A partir de segunda-feira não sei, não faço a mais pequena ideia."

Já ficou entendido

2011-07-03T19:20:00.003+01:00

que eu gosto de Marisa Monte...

Eu Sei (Na Mira)

2011-07-03T19:16:00.002+01:00

(feito de músculos involuntários)

Pode sair...

2011-07-03T19:06:00.000+01:00

é de graça...

Junho 2011

2011-07-03T18:43:00.002+01:00

Já não chega?

I see lights.

Pequena a flor, é minha.

Cello's brigade.

Stars, submarine, caution, roadwork, sensational, potato, fireworks, june.

Não perder o pé, florir e isso...

Pedra dura, violenta água.

O deserto ordenado.

Uma parede e uns anos.

June, not July.

Não É Fácil.

2011-07-03T18:13:00.000+01:00

(não é fácil)

Sem Cais

2011-07-03T17:55:00.002+01:00

(sem cais)

Sweet Revenge theme

2011-07-03T17:52:00.000+01:00

(crying time)

Patricia Highsmith e Rentes de Carvalho

2011-07-02T19:45:00.000+01:00

No Leituras.

Sharapova! The place to see is Wimbledon...

2011-07-01T15:48:00.000+01:00

O rapaz do trapézio voador.

2011-06-26T19:03:00.000+01:00

Só agora reparo nisto: não é o trapézio que voa mas o rapaz. Porque, a cair, é o rapaz que cai.